Era uma vez um homem que andava por uma rua de Dublin e se denominava Dédalo, o feiticeiro, construtor de labirintos e das asas de Ícaro, que voou até tão próximo do sol que caiu, como o apóstolico dublinense James Joyce iria mergulhar fundo num mundo de palavras – das “epifanias” da juventude às “epistoloucologias” dos anos seguintes.

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Um homem de gostos indecentes e incoerências gritantes, que tinha medo de cachorros e trovões, mas impunha medo e submissão àqueles que conhecia; um homem que aos trinta e nove anos chorava por não ter tido uma grande família própria e, apesar disso, maldizia a sociedade e a Igreja para a qual sua mãe, como tantas mães irlandesas, era um ” vaso de parir rachado”.

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A morte, porém, nem queima nem mata a mãe da lembrança, e em sua ficção ela volta para atormentá-lo repetidas vezes, a mortalha atirada longe, os olhos vidrados fitando-o do além túmulo para sacudir e dobrar sua alma. Só para ele. Era como se fosse um filho único, o que num certo sentido ele sentia ser, embora também se descrevesse como um filho adotivo. Que tinha medo dela, não há dúvida, e que fez tudo para reprimir esse medo, é igualmente certo, mas o efeito dela nele era de longo alcance. O beijo de língua de uma prostituta, a hóstia na língua e a ternura da mãe eram os três símbolos que combatiam por sua alma. Se ela não houvesse morrido então, ele, por sua arte, teria tido de matá-la. Escritores e suas mães – profundezas não cartografadas.

Edna O' Brien: James Joyce - Breves Biografias
Rio de Janeiro: Editora Objetiva, 1999, pgs. 9, 30.

Alex Ross nasceu na cidade de Washington em 1968. Aos dez anos, começou a tocar piano e a compor. Depois, estudou música e chegou a tocar oboé em orquestras escolares. Na faculdade, porém, além de apresentar programas de rádio dedicados à música erudita contemporânea, iniciou-se na crítica musical. Em 1992, depois de se mudar para Nova York, atuou como crítico do New York Times, até ser contratado pela revista New Yorker, da qual é crítico de música.

“Em uma narrativa envolvente, de interesse tanto para o especialista como para o leigo, O resto é ruído conduz o leitor por esse labirinto da música contemporânea, buscando elucidar os contextos social e político que lhe deram origem. Crítico brilhante, Alex Ross nos leva da Viena do início do século até a Paris dos anos 1920; da Alemanha de Hitler e da Rússia de Stálin à Nova York dos anos 60 e 70, mesclando o erudito e o popular, a música e a política de um século tão fecundo quanto conturbado. O resultado, mais do que uma história da música, é uma leitura da história do século XX por intermédio da música que ele produziu.”
Fonte:  Companhia das Letras

Leia aqui um trecho de O Resto é Ruído: escutando o século XX.

O resto é ruído: escutando o século XX
Autor: Alex Ross
Editora: Cia. das Letras
Tradução: Claudio Carina, Ivan Weisz Kuck
Capa: Retina _ 78
Páginas: 688
Formato: 16,00 x 23,00 cm
Peso: 0,922 kg
Acabamento: Brochura
ISBN: 9788535913934
Preço: R$ 64,00

Livraria da Travessa: por R$ 50,90 (s/ frete para R. de Janeiro)
Livraria Submarino: por R$ 50,90 (livre de frete)
Livraria Cultura: R$ 64,00

 
Neste vídeo do programa Entrelinhas da TV Cultura, podemos assistir aos comentários do poeta Heitor Ferraz de Mello ao novo livro de Chico Buarque: Leite derramado. Chico também lê trechos do livro. Os dois estarão na sétima edição da FLIP.

Porque nós acreditamos que a literatura precisa dos olhos do leitor sobre as linhas. Porque ler é um exercício de visão muito particular, então recomendamos ler antes de ouvir.

Aqui está uma oportunidade de ler  Em Chamas, capítulo II de Meus dias de escritor do escritor Tobias Wolff.

Eu gostaria de registrar o que aconteceu na casa de minha avó no verão em que eu tinha oito ou nove anos, mas não tenho certeza se realmente aconteceu. Tenho de testemunhar um acontecimento incerto. Que eu sinto rugir dentro de mim, essa coisa que pode nem ter acontecido. Não sei nem que nome dar a isso. Acho que se pode chamar de crime da carne, mas a carne há muito se desfez e não sei bem qual mágoa pode restar nos ossos.

Meu irmão Liam adorava pássaros e, como todo menino, adorava os ossos de animais mortos. Não tenho filhos homens, de forma que sempre que passo por qualquer pequeno crânio ou esqueleto eu hesito e penso nele, no quanto ele admirava os detalhes daquilo. Os braços antigos de uma gralha se projetando da massa de penas; duros, claros, limpos. Essa é a palavra que usamos para ossos: limpos.

Falo para minhas filhas não pisarem, claro, no crânio de camundongo que encontramos no bosque ou no tentilhão que se desmancha no muro do jardim. Não sei bem por quê. Embora a gente às vezes encontre, na praia, um osso de siba tão puro que não consigo deixar de enfiar no bolso, e minha mão sente conforto em seu branco arco secreto.

Não se pode difamar os mortos, acho, só se pode lhes dar consolação.

Então ofereço a Liam esta imagem: minhas duas filhas correndo na beira arenosa de uma praia de pedras, sob um céu baixo e turbulento, os ombros de seus casacos encolhidos para trás. Depois apago a imagem. Fecho os olhos e flutuo com a forte estática do mar. Quando os abro de novo, é para chamar as meninas de volta para o carro.

Rebecca! Emily!

Não importa. Não sei qual é a verdade e não sei como contar a verdade. Tudo o que tenho são histórias, idéias noturnas, as súbitas convicções que a incerteza desova. Tudo o que tenho são delírios, é mais isso. Ela o amava! digo. Devia amar! Espero pelo sentido que o amanhecer nos traz quando não se dormiu nada. Fico no andar de baixo enquanto minha família ressona acima de mim e escrevo, deposito todos em lindas frases, todos os meus ossos limpos, brancos.

Primeiro Capítulo do livro O Encontro de Anne Enright.